Até o Talo

Perceber que é de amor

que o mundo carece

me parece fácil,

Não basta precisá-lo.

Há que se acreditá-lo

como se fosse louco...

Há que se aplicá-lo

no peito, até o talo,

pra que se derrame

em gestos raros:

Há que se exercitá-lo.

Todo dia

como se fosse pouco...

Os Reflexos da Vitrine

Nos passos apressados,

superlotações;

ônibus, filas, corações fechados.

Ninguém mais ousa,

as vitrines têm mais dos olhos

do que têm quem as olha.

Amar é outra história.

 Um pedaço de status,

dois peitos em pedaços.

Ninguém mais troca,

as vitrines refletem

entre o produto

e a vontade,

insanidade.

Uma imagem borrada de ser,

um ser borrado pela imagem.

Amar é outra vitória.

Éden

Um jardim de flores sem odor.

Nele a paz, perde o valor;

os sorrisos, o sentido.

Frio e calor

devem ser indistintos,

imagino.

A textura dos corpos

sem a ternura dos poros;

não soa nem chora.

Não goza.

Lá não se comem maçãs,

nem se distinguem noites e manhãs.

É tudo sempre muito claro

e eterno a brilhar.

O paraíso não me dá motivos.

Lá não tem desse luar...

...

Retiro meus óculos, meus focos.

Repenso a ótica. O ser estóico.

Somos escrotos.

Seres desprovidos de futuro.

Foi-se o tempo em que a arte

era bela pela beleza.

Só a pureza do que se mostra grotesco,

pode ser arte.

E artista é quem sabe.

É quem faz hora,

vai na maciota,

porque 24 tá foda.

Barão Vermelho, lado B e você.

Nossos lábios, num beijo, se colidindo.
Era como se tudo fosse explodindo,
O som da vitrola, o meu mundo,
O compasso do disco; 

num impulso,
Nossos lábios, num beijo, coexistindo...

Chove, céu,

pega esse domingo
e faz um escarcéu...

Poema Sólido I ( O Garrancho )

Com os agradecimentos a Tames Santos, Cesar Renzi e Gaia - Festival de Artes Integradas -14.10.11 / 15.10.11

Quando Estamos...

Uma poesia nunca lida, nunca escrita,

- já sentida,

Sobretudo vazando de teu olhar, transborda,

- submerge a vida,

Pronto. Até levou a tempestade do tédio.

Se te há no alfabeto descrição,

- é beleza sinônima de assédio,

De conforto para o peito,

 que comporta uma bomba

que bombeia meu pulso

e bambeia meu amor - minha utopia -

o meu desejo de agarrar a sua poesia,

decorar o contorno dos seus lábios,

- a mistura dos nossos sabores,

- te beijar...

O Meio Da Semana

Não entendo o que vejo e

não domino o que sinto,

só sei duma vontade

que me escala as espinhas

e me cala de incapacidade...

Do que é feito a sua vontade, hein,

em que verbo fica seu ponto fraco...

Me explica esse peito que falta espaço

e ainda ecoa como se fosse um buraco;

me explica num beijo...

Queria rasgar essa calmaria toda,

é falsa mesmo!

Queria ouvir o que você nunca me diria,

você não o faria!

Mas que vontade é essa!

que não queima com o meu charuto,

que não se esvanece com a fumaça,

que fica acostumando minha dor...

fico bravo, xingo a tristeza,

desamo e amo tudo de novo,

só que em dobro,

me sento na mesa, tomo um leite,

me deito na cama,

respiro pesado,

sonho mais do que dormindo,

mas nada adianta

porque nada estanca

essa lacrimorragia e

nada cura essa

desesperança crônica...

Memorável dia 14

A noite está linda.

E sabe, Nega,

pedalei feito um bobo

naquele sereno

que você me pediu

pra não tomar;

mas eu juro,

tava bem agasalhado,

vestia o Dado,

naquela camisa beje

O Lipe naquela blusa marrom,

haha, e o Guga naquele jaco

jeans que lhe custou a cabeleira...

Tinha o peito seguro; vesti boas amizades.

Cê sabe, Nega,

hoje, num me lembro em qual,

teve um momento

que cheguei a pensar que todos

deveriam escrever um poema,

sei la, desorganizar a cuca

nem que fosse num só verso,

só pra lembrar de como

instantes tão pequenos

suportam tanta poesia...

Sabe, Nega,

todo esse lirismo

que eu vivo,

cheira teu colo,

você é tipo um prisma

do qual floresce a vida,

a brisa que me esvoaça

o cabelo

enquanto pedalo,

sabe, Nega, que nem

seres noturnos... não,

nada de vampiros ou diabos

apenas o Thiago e seus amigos...

Mas Nega, não é que sempre

eu fico de cara com isso,

a humanidade precisa

dessa intensidade, eu penso,

mais do que precisa do

dicoflenáco potassico

que a Pantaleão me

prescreveu naquela receita...

o meu peito chiou demais essa noite...

haha... mas não, não daquele jeito

não era de tosse,

era de um ar respirado com respeito...

Eita Nega, só vontade de você aqui

é que num cabe, transborda...

Hoje eu fui agradecendo a lua cheia

feito um bobo atoa,

pela cabeça que discerne

bobeiras que geralmente,

costumam ser nosso eixo,

nosso cerne...

Cada olhar pro céu foi um obrigado.

Grato da besta do homem ainda

ter posto só as botas nela...

Gosto nem de pensar!

É quase como se visse

alguém te pisando...

Bom, deixa eu seguir rimando,

que nessa estrofe

só cabe coisa boa,

coisa boba demais pra todo

esse progresso que a gente

já precisa pagar...

Ah Nega!

sua ausência é só pra

ter cada vez mais certeza

de como seu sorriso faz falta...

Levei você em cada expressão

que meu rosto esboçou...

Dia ta nascendo, te penso

nessa viagem pra capital,

deve ta vendo aquele cinza

de garoa triste, que só o bixo

homem soube fazer,

eu te penso, vocês três aí,

e escrevo esse verso

como quem te dedilha

nos ventos, boas energias

bons verbos...

Porque, sabe Nega,

tudo conspira pelo bem

daqueles que são bons...

seu Baltazar é guerreiro,

rei que gerou minha princesa

num ventre de rainha...

Quer mais bondade?

Trazer pro mundo assim, de graça,

toda essa beldade... haha...

Eu tinha que ser brega,

porque amo assim,

cafonamente tanto quanto

amo essa manhã cantando

bem-te-vi.

  bem-te-vi...

E eu bem que te vi hoje,

em cada instante

que meu pulmão precisou inspirar,

eu te expirei...

Sabe Nega, a vida é só mais hoje.

Sempre...

O Mito da Rima

Certa vez, a Tristeza,
Sentiu carência da beleza de ser mãe,
Procurou dentre todas as entidades
Alguma que fosse capaz de lhe dar
Essa felicidade,

Tentou a Sabedoria,

mas viu que era orgulhosa demais.

Flertou com os Deuses,
  que além de desconhecer
  a importância dos defeitos,
queriam filhos para a cruz.

Procurou até a Alegria,

mas além de infiel,

descobriu que era estéril.

Exausta então, o mundo calou,
ela cambaleou
e tropeçou no colo da Loucura,

A puta,

Que de amor lhe acarinhou, e feliz,
 um filho gerou.

Mas aquela criança que nascia
dessa insana união,
fazia questão
de realizar o próprio parto,
e, portanto, vendo o casal
Que o filhote era forte,
Deixaram o cordão no umbigo,
Para que ele próprio realizasse o corte;

Nascia então,
Nutrida pelo ventre amargo da Tristeza,
E amamentada pelos seios fartos da Loucura,
A primeira rima.

Quando o Domingo Gritou

O sol nasce preguiçoso no domingo,
e o cubo carcerário televisivo,
prende uma velha geração decaída
enquanto degenera uma nova,

novamente incapaz de ver a saída:

A Arte.
Estandarte dos loucos aplaudidos
e a mãe dos protestos coloridos.

Mas, cada vez mais, os livros
vão sendo vencidos;

vendidos por uma hora a mais
de alguns programas boçais;

enquanto as crianças,

coitadas, seguem bem,

sendo adestradas

e educadas como seus ratos de estimação
correndo parados em suas gaiolas;

esses olhos vermelhos e míopes,
têm asco a este sistema medíocre,
e ainda há vezes que até o delírio
não funciona mais como colírio,

mas o que mais me faz perder
o ritmo do meu estribilho,

é que vem chegando segunda-feira,
e como sempre, vamos acordar cedo
e se conformar em vestir a mesma estribeira...