Quando o Domingo Gritou

O sol nasce preguiçoso no domingo,
e o cubo carcerário televisivo,
prende uma velha geração decaída
enquanto degenera uma nova,

novamente incapaz de ver a saída:

A Arte.
Estandarte dos loucos aplaudidos
e a mãe dos protestos coloridos.

Mas, cada vez mais, os livros
vão sendo vencidos;

vendidos por uma hora a mais
de alguns programas boçais;

enquanto as crianças,

coitadas, seguem bem,

sendo adestradas

e educadas como seus ratos de estimação
correndo parados em suas gaiolas;

esses olhos vermelhos e míopes,
têm asco a este sistema medíocre,
e ainda há vezes que até o delírio
não funciona mais como colírio,

mas o que mais me faz perder
o ritmo do meu estribilho,

é que vem chegando segunda-feira,
e como sempre, vamos acordar cedo
e se conformar em vestir a mesma estribeira...