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Retiro meus óculos, meus focos.

Repenso a ótica. O ser estóico.

Somos escrotos.

Seres desprovidos de futuro.

Foi-se o tempo em que a arte

era bela pela beleza.

Só a pureza do que se mostra grotesco,

pode ser arte.

E artista é quem sabe.

É quem faz hora,

vai na maciota,

porque 24 tá foda.