Chuva de Terça

Isso chuva - caia; despenca desse cinza gordo,

molha essa terça e encharca a minha cabeça

seca de razão, cheia de confusão - relampeia!

Troveja seu rojão de trovas,

afofa a terra dura das covas

e benze as flores, 

que de terça em terça violam as calçadas...

transborde os meus olhos, seja minhas lágrimas; 

mas escorra suave, chuva, bem suave

 no vidro da janela do quarto dela...

Amor Só é Amor

Dor que a gente gosta,

espinho que todo mundo encosta,

amor só é amor porque existem rosas;

aquela ferida no peito, sempre aberta;

o tiro que nunca erra,

amor é assim, um suicídio em festa;

amor é dor gostosa

de chorar;

e ai de quem diga

que não gosta de deixar doer,

pois logo depois de ler

vai se por a sofrer,

mesmo sem querer;

amor só se chama amor,

porque não tinha mesmo

nome mais bonito pra tanta dor

doendo embutida

 numa só vida...

Até o Talo

Perceber que é de amor

que o mundo carece

me parece fácil,

Não basta precisá-lo.

Há que se acreditá-lo

como se fosse louco...

Há que se aplicá-lo

no peito, até o talo,

pra que se derrame

em gestos raros:

Há que se exercitá-lo.

Todo dia

como se fosse pouco...

Os Reflexos da Vitrine

Nos passos apressados,

superlotações;

ônibus, filas, corações fechados.

Ninguém mais ousa,

as vitrines têm mais dos olhos

do que têm quem as olha.

Amar é outra história.

 Um pedaço de status,

dois peitos em pedaços.

Ninguém mais troca,

as vitrines refletem

entre o produto

e a vontade,

insanidade.

Uma imagem borrada de ser,

um ser borrado pela imagem.

Amar é outra vitória.

Éden

Um jardim de flores sem odor.

Nele a paz, perde o valor;

os sorrisos, o sentido.

Frio e calor

devem ser indistintos,

imagino.

A textura dos corpos

sem a ternura dos poros;

não soa nem chora.

Não goza.

Lá não se comem maçãs,

nem se distinguem noites e manhãs.

É tudo sempre muito claro

e eterno a brilhar.

O paraíso não me dá motivos.

Lá não tem desse luar...

...

Retiro meus óculos, meus focos.

Repenso a ótica. O ser estóico.

Somos escrotos.

Seres desprovidos de futuro.

Foi-se o tempo em que a arte

era bela pela beleza.

Só a pureza do que se mostra grotesco,

pode ser arte.

E artista é quem sabe.

É quem faz hora,

vai na maciota,

porque 24 tá foda.

Barão Vermelho, lado B e você.

Nossos lábios, num beijo, se colidindo.
Era como se tudo fosse explodindo,
O som da vitrola, o meu mundo,
O compasso do disco; 

num impulso,
Nossos lábios, num beijo, coexistindo...

Chove, céu,

pega esse domingo
e faz um escarcéu...

Poema Sólido I ( O Garrancho )

Com os agradecimentos a Tames Santos, Cesar Renzi e Gaia - Festival de Artes Integradas -14.10.11 / 15.10.11

Quando Estamos...

Uma poesia nunca lida, nunca escrita,

- já sentida,

Sobretudo vazando de teu olhar, transborda,

- submerge a vida,

Pronto. Até levou a tempestade do tédio.

Se te há no alfabeto descrição,

- é beleza sinônima de assédio,

De conforto para o peito,

 que comporta uma bomba

que bombeia meu pulso

e bambeia meu amor - minha utopia -

o meu desejo de agarrar a sua poesia,

decorar o contorno dos seus lábios,

- a mistura dos nossos sabores,

- te beijar...

O Meio Da Semana

Não entendo o que vejo e

não domino o que sinto,

só sei duma vontade

que me escala as espinhas

e me cala de incapacidade...

Do que é feito a sua vontade, hein,

em que verbo fica seu ponto fraco...

Me explica esse peito que falta espaço

e ainda ecoa como se fosse um buraco;

me explica num beijo...

Queria rasgar essa calmaria toda,

é falsa mesmo!

Queria ouvir o que você nunca me diria,

você não o faria!

Mas que vontade é essa!

que não queima com o meu charuto,

que não se esvanece com a fumaça,

que fica acostumando minha dor...

fico bravo, xingo a tristeza,

desamo e amo tudo de novo,

só que em dobro,

me sento na mesa, tomo um leite,

me deito na cama,

respiro pesado,

sonho mais do que dormindo,

mas nada adianta

porque nada estanca

essa lacrimorragia e

nada cura essa

desesperança crônica...

Memorável dia 14

A noite está linda.

E sabe, Nega,

pedalei feito um bobo

naquele sereno

que você me pediu

pra não tomar;

mas eu juro,

tava bem agasalhado,

vestia o Dado,

naquela camisa beje

O Lipe naquela blusa marrom,

haha, e o Guga naquele jaco

jeans que lhe custou a cabeleira...

Tinha o peito seguro; vesti boas amizades.

Cê sabe, Nega,

hoje, num me lembro em qual,

teve um momento

que cheguei a pensar que todos

deveriam escrever um poema,

sei la, desorganizar a cuca

nem que fosse num só verso,

só pra lembrar de como

instantes tão pequenos

suportam tanta poesia...

Sabe, Nega,

todo esse lirismo

que eu vivo,

cheira teu colo,

você é tipo um prisma

do qual floresce a vida,

a brisa que me esvoaça

o cabelo

enquanto pedalo,

sabe, Nega, que nem

seres noturnos... não,

nada de vampiros ou diabos

apenas o Thiago e seus amigos...

Mas Nega, não é que sempre

eu fico de cara com isso,

a humanidade precisa

dessa intensidade, eu penso,

mais do que precisa do

dicoflenáco potassico

que a Pantaleão me

prescreveu naquela receita...

o meu peito chiou demais essa noite...

haha... mas não, não daquele jeito

não era de tosse,

era de um ar respirado com respeito...

Eita Nega, só vontade de você aqui

é que num cabe, transborda...

Hoje eu fui agradecendo a lua cheia

feito um bobo atoa,

pela cabeça que discerne

bobeiras que geralmente,

costumam ser nosso eixo,

nosso cerne...

Cada olhar pro céu foi um obrigado.

Grato da besta do homem ainda

ter posto só as botas nela...

Gosto nem de pensar!

É quase como se visse

alguém te pisando...

Bom, deixa eu seguir rimando,

que nessa estrofe

só cabe coisa boa,

coisa boba demais pra todo

esse progresso que a gente

já precisa pagar...

Ah Nega!

sua ausência é só pra

ter cada vez mais certeza

de como seu sorriso faz falta...

Levei você em cada expressão

que meu rosto esboçou...

Dia ta nascendo, te penso

nessa viagem pra capital,

deve ta vendo aquele cinza

de garoa triste, que só o bixo

homem soube fazer,

eu te penso, vocês três aí,

e escrevo esse verso

como quem te dedilha

nos ventos, boas energias

bons verbos...

Porque, sabe Nega,

tudo conspira pelo bem

daqueles que são bons...

seu Baltazar é guerreiro,

rei que gerou minha princesa

num ventre de rainha...

Quer mais bondade?

Trazer pro mundo assim, de graça,

toda essa beldade... haha...

Eu tinha que ser brega,

porque amo assim,

cafonamente tanto quanto

amo essa manhã cantando

bem-te-vi.

  bem-te-vi...

E eu bem que te vi hoje,

em cada instante

que meu pulmão precisou inspirar,

eu te expirei...

Sabe Nega, a vida é só mais hoje.

Sempre...

O Mito da Rima

Certa vez, a Tristeza,
Sentiu carência da beleza de ser mãe,
Procurou dentre todas as entidades
Alguma que fosse capaz de lhe dar
Essa felicidade,

Tentou a Sabedoria,

mas viu que era orgulhosa demais.

Flertou com os Deuses,
  que além de desconhecer
  a importância dos defeitos,
queriam filhos para a cruz.

Procurou até a Alegria,

mas além de infiel,

descobriu que era estéril.

Exausta então, o mundo calou,
ela cambaleou
e tropeçou no colo da Loucura,

A puta,

Que de amor lhe acarinhou, e feliz,
 um filho gerou.

Mas aquela criança que nascia
dessa insana união,
fazia questão
de realizar o próprio parto,
e, portanto, vendo o casal
Que o filhote era forte,
Deixaram o cordão no umbigo,
Para que ele próprio realizasse o corte;

Nascia então,
Nutrida pelo ventre amargo da Tristeza,
E amamentada pelos seios fartos da Loucura,
A primeira rima.

Quando o Domingo Gritou

O sol nasce preguiçoso no domingo,
e o cubo carcerário televisivo,
prende uma velha geração decaída
enquanto degenera uma nova,

novamente incapaz de ver a saída:

A Arte.
Estandarte dos loucos aplaudidos
e a mãe dos protestos coloridos.

Mas, cada vez mais, os livros
vão sendo vencidos;

vendidos por uma hora a mais
de alguns programas boçais;

enquanto as crianças,

coitadas, seguem bem,

sendo adestradas

e educadas como seus ratos de estimação
correndo parados em suas gaiolas;

esses olhos vermelhos e míopes,
têm asco a este sistema medíocre,
e ainda há vezes que até o delírio
não funciona mais como colírio,

mas o que mais me faz perder
o ritmo do meu estribilho,

é que vem chegando segunda-feira,
e como sempre, vamos acordar cedo
e se conformar em vestir a mesma estribeira...

Conhaque Não Tem Bula

e a minha vida necessita da tua...

vagando sem coleira e sem rumo pelas ruas,

tenho nas mãos um conhaque e nas costas a chuva,

caindo como se fossem finas e geladas plumas,

seus pingos escorrem no meu rosto,

onde gotas e suor fazem uma confusa mistura...

embriagado e molhado,

faço meu caminho marcando território,

de poste em poste, de cigarro a cigarro...

minha vida necessita estar do teu lado...

http://www.recantodasletras.com.br/audios/cancoes/44169

Apaixonados Anônimos

A.A.

Meu nome é qualquer um,

tenho todos os anos de idade e

viciei-me na mais forte droga.

O primeiro baque foi aplicado.

ela, que abusando da beleza,

me persuadia e dizia

que era natural e não viciava;

Chamava de amor.

Carinhosamente, a mim e à droga.

Inocente, eu não sabia que doía,

gostei da viagem...

Exagerei no gole

e transbordei meu peito

na maior de todas as doses...

Ignorando qualquer possibilidade de overdose

Que por um triste acaso não veio,
obrigando-me, agora,

a conviver com os desesperos da abstinência...

O Grande Mar e o Pequeno Momento

Minha vida inteira é um momento,
e inconseqüente eu me contento;

mergulho até onde dá pé
em qualquer mar de circunstância

e tenho fé;

Fé de que isso seja a única substância
capaz de tornar a vida mais suportável,

não confortável - repare - menos estranha.

Faz de Conta que é Fácil

Grita menina,

grita que tem do teu lado quem te anima!

Grita menina, berra pela vida!

Sonhe sempre o futuro,

mas brinque sarcástica em cima do muro!

Maluca ou poeta, que interessa?

A expressão de nossa maluquez

é nossa licença poética!

Grita, vomita toda essa sina,

prove do fel da rebeldia,

embriaga-te de sabedoria...

Afinal, tudo acaba um dia...

Finda-se o grito, a sina e a vida...

Então se despida do passado

Se dispa do medo...

O único caminho do prazer eterno

é o nosso próprio inferno...

Permita-se!

Nesse link está a poesia sonorizada e recitada 

Só Mais Cinco Minutos

Eu vi a segunda-feira

acordar, trêmula,

antes mesmo

do despertador tocar,

sem sono,

ela foi cuspida

do mundo dos sonhos

e acordou cinza;

com frio e despida,

levantou-se

cambaleou até o espelho

e afogou-se

nas águas ácidas da pia...

Mas ainda assim,

reergueu nos ombros

o peso das necessidades

e rumo ao mesmo,

marchou vislumbrando

o abismo...

.

Risquei um traço
sem saber
o que dele faço,
bem como ser
é traçar a esmo
si mesmo, trago
no lombo o meu cansaço...

pois me desfaço de ser
um espaço isento de desabafos
e se ainda aperto minha vista no horizonte,
não reclamo desse meu olhar escasso
- não que me satisfaço –
é que qualquer sorriso,
esboça tanto sarcasmo...

...

Eu olho para o violão, sinto vontade,

enfrento a linha da minha limitação

e caio exaurido, a dois passos do paraíso,

a duas milhas de um sorriso – não grito.

Calo-me de fumaça, penso na vida a viver.

Forço. Uma vez e cedo. Duas. Agora ergo-me

nas entrelinhas desse poema.

Se pudesse, eu gostaria do seu colo, todo dia

perco-me nessa minha mania de esquecer.

Esqueci que posso. Que preciso. Devo...

Ontem reclamei da chuva

que nem reclamava de injeção.

É primavera, eu pensei.

A flora urbana ainda sabe.

Apesar do pixe quente,

do desdém da gente.

Ela ainda floresce, entre edifícios

e fios, carros e avenidas.

Como quem pedisse esperança...

Quero pensar em cada pétala

como uma possibilidade...

Sofra mesmo. Sofra sem culpa

Pois sofrer é instinto.

Porém mantenha sempre a luta

Porque sorrir é mérito...

Ignorado Florescer

cabeças cabisbaixas pairam em cores mortas,

a escassez de sombra na avenida

mantém viva, entre os carros, uma árvore miúda,

fincou raíz no pixe e cresceu sozinha;

agora cospe suas folhas e nos tosse o oxigênio...

Educação

E há tanto em nós, tanto que não somos,

em essência, e mesmo assim desfilamos;

Tanto em nós impregnado - puro musgo,

incrustado nos muros do eu mais escuro,

Que somos sem culpa, somos só mistura,

um velho tronco com desenhos de amor...

N.D.

Quis escrever,

organizar em letras o que é incabível
até mesmo para os momentos,

que dirá então pra algum mero soneto;

isso que faz todo o resto obsoleto,

é esse nosso amor entrelaçado

por sangue, vontade, e o que é mais,

por amizade.

Sim, já amei algumas pessoas, e até chorei,

mas o que choro em teu peito, não é sofrer,

é redenção, é o amor que transborda de dentro

e salta molhado pelos olhos...

Por isso agora, minha poesia, minha loucura,

minha morfina, minha cura, meu mais forte vicio,

Só esteja comigo, pois estarei pra sempre contigo.

Você viu?

Essa sobriedade me bate,

não me dê desculpas

me siga e esqueça do tempo,

os dias são cada vez mais curtos,

meu silêncio é cada vez mais triste...

Olhe para o céu, junto comigo,

eu pago duas doses de conhaque,

eu trago todo amor que essa lua ilumina;

eu pago a minha língua amanhã cedo,

quando me pegar vomitando, e voltar o medo...

Não sou alcoólatra

sou um errólatra,

uma cotidiana fossa

e é tudo tão bonito, eu sei,

o sol está abaixando,

dourando lá fora,

mas é tão pouca gente que nota...

                                                                           

Desobstrução

A fumaça, a palha, o pó e a fagulha;

a tubulação miúda, puxa o ar sisuda,

me condiciona a alma; a farmácia

tabernáculo capitalista e assumido...

Me falta entrega - te falta a fé às cegas,

que as tuas palmas tenham pregas...

É santa sim, a paciência e a demência,

só de ignorância assisto e abro sorrisos;

me leve e lave minhas costas - deixe as mãos...

A sociedade nos acumula catarro,
sagrada é a desobstrução...

Menino Mimado

Não, eu não exijo mais...

Mais que as 24 horas do dia?

Mais do que o sol descendo

às quinze para as cinco?

Não, seria arrogância...

Também não me contento.

Contentar-se com tudo

que não sinto? Com tudo

que não digo? Conformar-se

com a cura?

não, me apaixonei pelo veneno...

Mas apesar da ganância,

Sim, eu exijo estar vivo,

exijo sorrir e suspirar de alívio,

insisto em amar e exijo o amor...

Vinte e Nove do Quatro de Dois Mil e Onze

Apesar do sonho, tenho a realidade.

Temos

Vontades transbordadas. A verdade.

Teremos, mas tememos

Um, dois, foi-se o gole.

Um corte...

Sorte de ter amigos, sentir saudade.

O que posso fazer

além de me conter?

Tentar, sonhar em obter.

Atitudes sérias; autênticas

na sabedoria do entender,

do querer – simplicidade –

se conter com o necessário.

Poderia desistir.

...

Podia decidirmas já colidi...

...

E agora, José?

                                          

...

Na Terra de concreto, a vida é de ferro,

Sangue que corre de carro e terno

Em veia entupida

De rotina cuspida:

Ar condicionado.

Abençoado,

Condimentado,

Censurado;

Alienado,

Câncer...